Metamorfoses da palavra
a palavra nasceu:
nos lábios cintila.
Carícia ou aroma,
mal pousa nos dedos.
De ramo em ramo voa,
na luz se derrama.
A morte não existe:
tudo é canto ou chama.
Eugénio de Andrade
Até Amanhã
quarta-feira, 11 de julho de 2007
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