quarta-feira, 11 de julho de 2007

Eugénio de Andrade

Metamorfoses da palavra

a palavra nasceu:
nos lábios cintila.

Carícia ou aroma,
mal pousa nos dedos.

De ramo em ramo voa,
na luz se derrama.

A morte não existe:
tudo é canto ou chama.

Eugénio de Andrade
Até Amanhã